Manos

Mirar a la mañana

Grandes rastros
sobre la tierra antigua
Las manos
impresas en la roca,
el silencio oscuro
de la piedra
Y el viento
aullando en el cañadón,
con la voz tan vieja
de los dioses muertos

En algún lugar
de la América del Sur,
bajo cuatro estrellas
abiertas en cruz
la Vida
naciendo del sueño.
(Toda una lluvia de tiempos
expulsando el miedo) 

Puri