Poesía de la Cámara 12 - " Creadores de Alas "

Creadores de Alas

Estoy destinado a sentarme en la ribera
esperando palabras de los árboles desnudos
y flores quebradizas que han perdido su néctar.
Miles de ojos que no pestañean
miran cruzando el agua
desde el otro lado del rio.
Sus voces mudas buscan recompensas de otro tipo.
Sus sonrisas recatadas me dejan vacío.

¿Soy un perpetuo extraño de mí mismo?
(El pensamiento me deja entumecido.)
¿Soy un huérfano siguiendo sombras pálidas
que llevan a un espejo despectivo?
¿Dónde están estas alas delicadamente tejidas que mi
destino predijo?
Estoy esperando que el río me las traiga;
que las deposite sobre el dique
a mis pies.

Mis pies son grilletes de otro tiempo.
Mi cabeza, una ventana hace tiempo cerrada
a otro lugar.
Sin embargo, hay lugares
que rescatan la lengua exquisita
y reúnen su luz salvaje
como pájaros que cantan el sol.
He visto estos lugares en la quietud
del otro lado.
Llamando como el beso de un amante,
para saber de nuevo lo que he sabido antes;
para meterme en la Cosecha
y dejarle mi bienvenida.

Estos pensamientos están plegados tan prolijamente
que observan como ojos de vidrio acariciando el pasado.
Estoy pendiente de su guía
pero campos serpenteantes son mi sendero.
Cuando analizo los vientos oscuros
del corazón virtual
puedo oír su voz diciendo:
“¿Por qué estás atrapado con alas?”
Y yo me siento como una visión grandiosa inscripta en la arena
esperando un viento interminable.

¿Estas alas me llevarán
por debajo del más profundo camuflaje?
¿Desenmascaran las medidas secretas
y las fieles moradas del tiempo?
¿Rastrearán los espacios infinitos
buscando a aquél que pueda definirme?

Las alas son olvidadas por todo aquel que viaja a pie.
Se han definido límites tantas veces
que rara vez vemos el cruce
de nuestro extravío aunque sentimos el extravío del cruce.
Sentimos la contracorriente de las nubes.
La gravedad del cielo.
El esfuerzo indoloro de rezos silenciosos de esperanza.
Pero nuestras alas despojadas de su vuelo
nos dejan como ríos recién nacidos que balbucean sobre rocas
deseando las profundidades de un mar silencioso.

Me he descubierto a mí mismo viejo de pronto.
Como los mirlos que manan
de la línea del horizonte,
mi vida ha surcado los cielos sobre este río buscando mis alas.
Para mí no hay otra llave a girar.
Para mí no hay otra leyenda a enfrentar.
Hablar con flores y árboles nudosos
solo me alejará un paso
cuando en realidad quiero presionar mi cara
contra el cristal de la ventana
y ver a los Creadores de Alas producir con destreza mis alas.

WingMakers

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